《谁杀死了比利莫特》 (第39/50页)

无可挑剔的料理。

    但他们没有找到遗书。

    一份都没有。

    这个细节像一根倒刺，从那天晚上做笔录开始就cHa在我的心口上，不

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    痛，但你每次呼x1都会感到它的存在。一个连三行悼诗都要写在纸条

    上、连童年玩具都要装进木盒里细心埋好的人，会连一句再见都不说就

    离开吗？会把最後的菜做得如此JiNg致，却不肯留下菜谱的名字吗？

    葬礼结束後，我把莫特太太送回家。她坚持要我多留一晚，语气里带着

    那天我第一次见到她时同样的东西——一个不愿麻烦别人的人，被迫开

    口请求时那种小心翼翼的尊严。我答应了。

    晚餐很安静。我们面对面坐着，桌上的食物几乎没有被碰过。莫特太太

    说她有点累，先行回房休息。我在厨房洗了碗，擦乾手，然後轻轻走上

    楼梯，回到那间属於b利童年的房间。

    我关上门，坐在床沿，窗外没有一丝月光。

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    应该睡了。身T已经疲惫到每一根骨头都在抗议，但大脑却像一台关不

    掉的收音机，不断播放着这几天以来所有的画面——木盒里的纸条、阿

    曼达在雨中拖着行李箱的背影、密室里那些乾花的气味，还有那台还在

    运转的cH0U气机，在黑暗中发出低沉的、永不停止的嗡嗡声。

    是甚麽杀Si了b利·莫特？

    不是真空袋，不是缺氧，不是那些食用乾花。这些都只是工具，是载

    T，是那道菜的最後摆盘。真正的凶手，在更早以前就出手了。是在他

    二十三岁摘下三星之後的空虚？是在他父亲离世之後那片再也填