睡眠呼吸 (第8/8页)

绵的阴雨，灰暗的天色压得人喘不过气。李阿姨的红豆汤还在桌上散发着余温，那份温暖很真实，却似乎无法穿透他内心那层厚重的、冰冷的壳。

    他需要做点什么，必须做点什么。

    最终，他走向厨房，从最底层的抽屉深处翻找出一个半透明的塑料盒。打开盒子，里面整齐地排列着各种型号的刀片，在昏暗的光线下泛着冷冽的金属光泽。这是他藏起来的“备用”——总是在清理掉旧的之后，又忍不住备下新的，就像是一种必要的生存物资。

    他取出一片捏在指间。冰冷的触感让他打了个寒颤，却也带来一种奇异的安心。

    但这一次，他没有立即行动。

    他靠着冰冷的瓷砖墙面缓缓坐下，屈起膝盖，将左臂搭在膝头。袖子被捋到手肘，那些纵横交错的伤痕暴露在空气中，新旧叠加，像一张扭曲的地图。

    指尖捏着刀片，悬在旧伤之上，微微颤抖。

    他在抗拒。

    脑海里有个声音在尖叫，让他划下去，让真实的疼痛覆盖那恼人的痒，让鲜红的色彩证明自己还活着，还能感觉到什么。

    但另一个更微弱的声音在挣扎。

    昨晚电话里平稳的呼吸声，李阿姨端来的那碗红豆汤，课本边缘那道不会流血的划痕……这些看似微不足道的“其他可能”，像脆弱的丝线，试图拉住他下坠的身体。

    他的呼吸变得急促，额角渗出冷汗。两种力量在体内激烈地撕扯着，刀片的尖端几乎要触碰到皮肤。

    就在这时，放在客厅的手机突然响了一声——是微信消息的提示音。