71最后一年上元节（一） (第3/9页)

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    元玉仪拎着兔儿灯沿街走着。灯光下，她脸上的胭脂被映得像一层薄霜。人流推着她往前走，满街的热闹从她身侧淌过，像一条guntang的河绕过一块沉默的石头。

    除了手里这盏兔儿灯，满城没有一盏灯是为她亮的。

    她被挤到一处摊位前。卖灯的妇人正手忙脚乱地往架上挂新灯，脚下踢翻了一个竹筐。她弯下腰，替她把散落的灯一盏盏捡起来。妇人在忙乱的间隙里看了她一眼：“姑娘，你……”

    一旁带孙子的老头凑过来：“你看人家这姑娘，穿得好，长得好，肯定是高家的人。”周围几个摊贩都笑了，带着市井特有的粗粝善意。

    元玉仪听见了，没有抬头，只是把最后一盏灯放回架上。“不是。”摊贩们没听清，也没人在意。

    方才高澄一家的场面，她看到了。

    他提前说过，今晚不能陪她逛，要按礼节陪元仲华。去年上元他也是这样说的——城楼相望，隔着茫茫人海，结束得很晚，在大槐树下碰面。她记得那棵树。

    千年树冠遮天蔽日，枝条上挂满红绸，那晚他在树下，金冠未卸，紫衣还沾着城楼上的灯火气。见她提着那盏素白的兔儿灯，他什么也没说，只是伸出手，把她被风吹乱的碎发拢到耳后。他的手指很凉，和她冻红的脸是一个温度。

    他会主动解释，已经是例外的温柔，她该满足。

    可每次远远看着他们全家那么圆满地站在一起，心里总有种说不清的感觉——不是嫉妒，不是委屈，是隔岸看灯火辉煌的恍惚。隔得并不远，但那条河，她永远淌不过去。